Вот гора, вот блик, гора, блик
солнечный на ней,
вот кора, вот блик, кораблик
из игры теней
спущен на море, чуть розов
разогретый тес,
в паутине мачт и тросов
паучок-матрос.
А над ним овечий облак,
за которым сон
мчит Ясона в край, где облик
обретает он.
День - мужского рода, день - лишь
воин, взявший меч,
тот, с которым шкуру делишь, -
на любовь и речь.
И покуда вьется лента
за кормой волны,
блещет легкая легенда
искрами войны.
Но кораблик твой затонет.
Паучка убьют.
И тревогой сердце тронет
первородный труд.
День привычно разевает
пасть еще, но в нем
зреет ночь и прозревает
женственным огнем.
Женский род нежней и кротче,
потому - сильней.
День причаливает к ночи,
к гибели своей.